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        但老酿酒师仍偷偷在深夜

        倒三杯酒进江里，说是敬给

        一位泛舟的诗人，他指节粗大，

        掌心有裂，像开片的青瓷。

        大桥上，有人拉起一根二胡，

        声音穿过塔吊与雾，像《蜀道难》的残音。

        我望见远处混凝土正浇铸中，

        那一块块云，被搅进未来城市的地基。

        我们，都曾学着说出「盛唐」——

        像吞下一束焊枪的火，才学会痛地说话。

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