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        谢朝朝看了他一眼，把这句话在脑子里过了一遍，确认了他的意思，再确认了他说这句话时的表情，不是在开玩笑。那种认真不是愤怒，也不是报复，更让她不舒服，很平，很稳，像是一件他早就想好的事情。

        "你有病。"她说。

        "或许。"他说，"但这是你的选项。一，转账；二，一百下。"

        她把那两个选项在脑子里放了一遍，第一个选项她刚刚自己关掉了，"我没有这么多钱"已经说出去了，说出去的话收不回来。第二个选项荒谬，荒谬到她需要再确认一遍，但他坐在那里，台灯的光从侧面打过来，他的表情里没有任何可以被解读成玩笑的东西。

        "我去告你。"

        "去吧。"他站起来，走到椅子旁边，把椅背转过来朝她，坐下，两条手臂搭上去，就那么看着她，"门没锁。"

        谢朝朝盯着他，想了三秒，转身往门口走，她不是真的要走，她是要看他有没有拦。

        他没有拦。

        她走到门口，手放在门把手上，停下来。

        门把手是金属的，凉，那个凉从掌心进来，和她脸上的温度不是一个系统。她听着身后的动静，没有脚步声，没有椅子的响动，他坐在原地，连呼吸都听不见，那个安静在替他说话：他不拦，他等，他把这个决定完整地留给她，连一点可以借力的推搡都不给。这是这间办公室里最气人的地方，她连"被逼的"三个字都用不上。

        那扇门开着，出去，事情结束，明天照常来上班，那杯咖啡就这么翻篇了。她是这么分析的，逻辑完全成立，退出去是最理性的选择。

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